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Apenas tocando sus labios. 50 años de whisky anisado hecho ríos dorados llegábanle así, diluidos por el cristal de agua glaciar en los que se reflejaba el mundo especular de las cien velas.

Dispuestas tras él, a duras penas le iluminaban las que llamadas a morir se consumían. Ahogadas por sus propias lágrimas. Caídas por su luz en su amalgama de color dorado que se apagaba para siempre.

Buscando una ovación en el consuelo de las olas, que morían confinadas en los muros del cilindro, detonaba el mouthfeel riendo en un clamor intenso que arropaba su lengua en la envoltura perfecta. Y ascendía el vapor de sus encías en la mezcla de alfeñique caro y el capricho del desperdicio, hasta que se perdía por expansión en todo su mundo interior. Brebajes y pociones de analgia a la que los hombres de este lado del mundo daban las gracias.

Le abarcó entero y notó la embriaguez, y sus dedos fusilaron una tras otra las llaves blancas que del piano la sonrisa eterna formaban. Cada nota le golpeaba como un balazo en el estómago, pero el dolor... eclipsado por la presión, se ahogaba en el muro izquierdo de su cárcel de costillas con un lamento afónico; con un ruido sordo de silencio insoportable cuya intensidad hacia estallar la oscuridad en la que se quedó sentado... con su whisky de 50 años.

Y es que no sé. No sé cómo decirte adiós.

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