Escucho tu visión al caminar, y no he visto suficientes fotos de invierno. Escucho tu tacto de huellas sin líneas; tus ojos se ponen a dibujar, y ojalá fuera otoño para siempre.

Bailas con nuestros finales en los fotogramas de una tragedia sin horizontes. Y la primavera no ha existido nunca.

Esta es la justicia; de cómo la muerte tiene cuervos; de cómo los cuervos tienen muerte. De; cómo un verano... si no helándose inerte.

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