Dos palabras para la historia. En la barra de arena sobre el ventilador de nombres se oye llegar con el sonido de su andar descalzo. Entonces las velas verdes de vainilla azul incendian el aire... pero el cielo no está siempre abierto, y yo me caigo sin remedio al agua.

Y en este río de desánimos, arrastrado zozobrando por corrientes que no puedo vencer... me zarandeo entre las rocas con mi único deseo; el de las fuerzas que no tengo... para seguir contra el cauce. Para intentarlo otra vez.

Sueño con paredes de aire y techos verdes de papel maché... pero vivo en mundos de hormigón y asfalto; no... no sé por qué.

El calor del alcohol... y el frío de los pasillos. El color del dinero. La desaturación de la realidad cuando no quedan caminos hacia ti. Y yo he perdido todas mis libretas, así que déjame escribir mi historia en tu piel.

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